Do impressionismo das minhas saudades

Quando a minha cadela branca se cansa de correr entre as rosas vermelhas do jardim acaba a beber a água castanha dos vasos. Quando o verde das ervas se estende à minha frente mostrando que ali não há lugar ao cinzento do betão onde moras o meu corpo castanho queimado pelo sol amarelo arrepia-se com a falta que lhe faz o toque da palma branca da tua mão. E eu acabo por chorar uma lágrima transparente. Porque nunca descobri de que cor é a saudade.

(Imagem: "Soleil Levant", Monet)

Sem tinta, com muito azeite e alguns coentros.

Trago o corpo trespassado de ondas. Sentado nesta varanda algures na Costa Azul o aroma dos chocos grelhados grita-me a urgência dos teus beijos, bezuntados de azeite e paixão. Em breve o soalho de madeira naquela casa caiada de branco e azul dos sonhos. Em breve uma cama e algumas palavras a jeito de declaração. Entretanto, a espuma já engoliu os castelos de ontem e Lisboa dispersar-me-á o sal da pele. Seguir-se-ão as malas e a partida. Primeiro a minha e depois a tua. Em breve a fúria do mar e a areia fustigada contra a minha carne, flagelando-me o pecado da solidão. Breves, a tua carne e o teu verbo. Afinal, tudo é breve, nesta varanda. Até o Verão e também eu, incapaz de me purgar da solidão.

(fotografia: Carlos Pereira)

Carta de desamor

Caminhar e contabilizar. Equacionar. Estudar, conduzir e escrever. Arguir. Requerer, recorrer ou socorrer. Correr e mergulhar. E olhar-me. Percebes a vastidão dos verbos todos em que me tornaste, sem me deixares ser feliz na plenitude de um só? Estou cansado. E sozinho, esta noite, pergunto-me. Está na hora de me vires buscar.