Uma onda provocada,outra apetecida,o mar fazendo-lhe cócegas frescas. Nadou para longe da orla, sítio rugoso onde a água namora a areia. Braçando-se lateralmente,afastou-se. Num arrepente, seus cabelos pesam-lhe - correntes na alma apaixonadas pela gravidade. Vislumbra com o olhar a praia distanciando-se dela, uma corrida perigosa. Nada, cansada,nada,nada consegue agarrar, agarra-se consecutivamente a nada. E nada,nada,sentido a existência esvair-se,seus cabelos pesarem-lhe mais e mais.
O meu país não faz revoluções nem se reinventa. Por isso não tem filhos, morto que se vai fazendo. O meu coração não se entusiasma, soterrado que está com rotinas e apatias. O meu estilo não surpreende, esquecido que o deixei. Em papéis, também eles mortos. Como o meu país.
(Imagem: "Les Chambres", Lucie Pastureau)
murmurou Luís ás 23:29
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