E se numa oração?

Foi há aproximadamente um mês no tempo dos homens. Entretanto regressei a Lisboa, carregado de malas, papéis, apontamentos e fotografias. A pele não vinha queimada porque o corpo não se estendeu em nenhuma praia e não havia olheiras de noites dançáveis por madrugadas fora desenhadas no rosto. Havia sim uma alma abrasada por um ardor que a consumia. Uma alma depositada numa aldeia perdida no interior remoto de Espanha. E eu trouxe-a de volta. Limpei-lhe o pó das estradas perdidas de Castela. Chorámos Goya, Picasso, Velásquez, Dalí e Miró. Vestia-a com um manto castanho e cobria-a com uma capa branca tecida de farrapos de nuvens. Diziam que a partir desse dia jamais alguém conseguiria tocá-la. Juntámo-nos perto da fronteira e vimo-la erguer-se no ar. Todos choraram a partida rezando certezas de que não regressaria. Talvez os ventos a abandonem num ermo remoto de Portugal, gemeu uma voz dissonante. E nenhum deles sabia que eu teria a ousadia de a roubar dos céus para a trazer comigo.

(Imagem: "Visão de uma pomba por Santa Teresa de Ávila", Rubens)