Febril

O mundo vibra. Estremece com o frio que desce e que se infiltra entre sopros de vento. Mas move-se. Agita-se e esperneia. Todos na sua direcção, que não sabem qual é. Movem-se. E eu não. O corpo permanece inerte, preso pela raízes que já criou no colchão. A febre consome o ser e não me deixa sair desta cama que se me colou. Podia dizer-te que os lábios ardem de beijos mas que apenas beijam o ar neste quarto isolado. Não digo. Hoje não sou capaz. A dor que me pisa o corpo não mo permite. Hoje prefiro avaliar a temperatura do chá de limão. A textura mole do mel grudado no céu da boca. Afasta-te e deixa-me só. Deixa-me sentir o fogo que me devora os olhos por baixo das pálpebras cerradas. Deixa-me ser criança e lamuriar as minhas dores. Saborear o ardor da febre num extâse transcendental. Até que regresses. Com mais um chá quente e um beijo na testa.

(Imagem: "O Sonho", por Frida Kahlo)