Fotos do passado II

Não consigo esquecer. Uma história digna daqueles fimes dos anos 50. A preto e branco. Era a preto e branco que eu trajava naquela noite. A primeira noite de gala do cruzeiro. Cansado dos apertos de mão, dos brindes e das apresentações tinha-me ido refugiar no bar. Estava sentado ao balcão, sem sequer me ter dado ao trabalho de vestir algo mais confortável. Bebia. Muito. Depois de várias vodkas, martinis e manhatan's entregava-me agora a um bloody mary. O fumo do cigarro falava-me das presenças do passado. Ausências do presente. Incertezas do futuro. E tu entraste. Reparei logo em ti. A música deixou de se fazer ouvir. O teu caminhar denunciava uma ligeira embriaguez. Sentaste-te. Dois bancos de distância entre nós. Os olhares cruzaram-se demasiadas vezes. Não era uma coincidência. Levantaste-te e vieste sentar-te a meu lado. Sempre a tropeçar. Rendi-me de imediato. O olhar verde. Meigo. Ingénuo e sincero. Conversámos sobre o teu reino e a minha república. A Europa da carne e da cerveja e a Europa do pão e do vinho. Sobre ti. Sobre mim. Sobre o mar do Norte que atravessávamos em direcção à Noruega. A foi a primeira noite. O deambular pelo convés sob o sol da meia-noite que não se põe na Escandinávia. Os impulsos do vento. O ruído das ondas que se atiram, loucas, contra o navio. E o beijo. Os beijos. A paixão que nascia no meio daquele mar violento sob um céu partilhado pela lua e pelo sol. Seguir-se-iam os passeios pelas ruas ensolaradas de Bergen, a Galeria Nacional de Oslo, a descoberta das cascatas de Geiranger. Os "Fjords". Os icebergs. E seguir-se-ia a chegada. A última noite. O leito de Desdémona nos camarins do teatro. A última vez que te vi representar. O último passeio pelo convés. O último chá às 5h da manhã. Acompanho-te ao piso da tua cabine. O último beijo. Não te quero largar. Não afastes o teu corpo do meu. O teu calor. Afastamo-nos. Os olhos brilham com uma emoção que só a custo consigo conter. "Don't do that", murmuras baixinho. Aproximo-me das escadas. Não evito olhar para trás. Tu também não evitaste. Um último abraço apertado. O apartar. Tem que ser. Avançamos. Eu para o meu futuro. E tu para o teu. Levo na mão o papel que só posso ler no dia seguinte. No dia seguinte quando todos se tiverem a despedir entre abraços e promessas de reencontro vou-me afastar. Entrar num restaurante vazio. Ninguém dará pela minha falta. Sentar-me-ei. Tirarei o papel dobrado das calças. A música ambiente do restaurante vai tocar baixinho. E eu vou ler. Uma lágrima vai arriscar. Descerá suavemente. "Então? O que é que estás aí a fazer?” Vou-me levantar a correr e meter o papel, de novo dobrado, no bolso das calças. Há um avião à espera. Tenho que o apanhar.

(Photo by Luís Rodrigues)