Caminhices

Caminho. O relógio diz-me que tenho que lá estar dentro de 10 minutos. Caminho. Cabeça baixa. Passo acelerado. A multidão. O centro de Lisboa. Caminho. Por entre os casacos. Os cheiros. Os cabelos soltos. O Verão entoa o derradeiro canto. Beija-nos de sol com as forças que ainda lhe restam. Doira os ombros e as costas que se atropelam, que se cruzam. Caminho e já nem sei para onde. Tanta gente. Tantos cabelos braços costas pernas pés... E casacos. Porque o Verão já está a deixar de ser. Como será o teu casaco? O relógio. A pressa. Os meus sapatos que tocam a carne da cidade. Enleio-me pela multidão. Os braços que se roçam. Ombros que se empurram. Caminho e levo os braços soltos. Balanço-os na esperança. Puxa-me pelo braço. Impede-me de caminhar. Por favor. Agarra-me o braço. Emerge com a tua mão do meio da multidão e segura-me. Segura-o. Puxa-me. Desloca-me a clavícula com o esforço, se quiseres. Deixa-me o braço dorido. Parte-o. Mas puxa-me. Impede-me. Já não quero caminhar.