Mais depressa

Conduzia. Atravessava a serra sob o calor alentejano. Aquele calor das 11h que ameaça uma tarde tórrida. Atravessava a serra porque mais uma vez se perdera. Fora para o interior. Agora regressava à costa, por onde seguiria para Lisboa. E conduzia. Conduzia beijado pelo sol e agredido pelo vento (conduzia depressa). Ouvia uma música no rádio que falava sobre não ter medo. Seguir em frente. E conduzia. Regressava da terra mãe com novas forças. O Alentejo que lhe dá o pão devolvera-lhe também a vida. Havia mergulhado na mansidão das águas da sua costa, corrido pelas planícies (aquele prazer tão secreto). Fez amor com a terra e ela aspergira-o de vida. E conduzia. Conduzia de volta a casa. Um intervalo nas férias para concluir aquela monografia há tanto adiada. Avistou a costa. O azul ao fundo misturava-se com o ouro dos campos à sua frente, salpicados de sobreiros isolados, pensantes. E ele conduzia. Curva após curva. A estrada estreitava-se. E ele conduzia. Mais depressa. Sempre mais depressa. Porque queria também fazer amor com o vento. A terra já não lhe chegava. Queria fazer amor com a música e com o sol. Fazer amor com o mundo. Estava apaixonado. E conduzia. Sempre mais depressa. A velocidade aumentava e com ela a sensação de voar. Mais depressa. Uma curva. Outra curva. Uma árvore à beira da estrada. E voava. Ao fundo uma casa. Mais uma curva. Uma falésia. E voava. Conduzia sempre mais depressa. Voava. Para lá da curva. Além da falésia. Em direcção ao mar. O carro já saltou da estrada. Precipita-se. Para quê travar?