No banco de trás do táxi

Afundo-me neste assento. O banco de trás deste táxi imenso. E são 4h30 da manhã. O interior da viatura parece-me enorme. Encosto-me. Olho pela janela. A cidade envolta em luzes. Espreito-a por entre as gotas no vidro da janela. E espreito a noite que termina. Tinha dado indicações que não estaria no escritório na sexta-feira de manhã. Proporcionar-me-ia uma "meia ponte". O jantar seria no dia 5 de Outubro à noite. Íamos estar todos juntos outra vez. Dissertar sobre a existência castradora a que o Homem está sujeito. Banhar a conversa em rios de sangria, cerveja e todo o tipo de líquidos embriagantes. Dançar até cair. Acabar a noite a ver o nascer do sol no miradouro do Adamastor. Ou a petiscar todos juntos em casa de um estranho acabado de conhecer. Talvez acordar num quarto desconhecido. Sozinho. Ou acompanhado. Ia viver isso tudo de novo e a experiência não se compadecia com reuniões às 9h da manhã no dia seguinte. Cancelei-as. Afinal não estamos todos. Uma ausência motivada por uma estadia temporária no Porto para um curso de preparação para o acesso à magistratura. Outra sem um motivo. Outra que resulta do Atlântico que teima em separar os Açores do continente. Já não me indigna a existência castradora. É "conditio sine qua non" da vivência em sociedade. Já não bebemos o que quer que tenha álcool. Escolhemos um bom tinto. E a sangria. Essa ainda permanece. O Direito do Trabalho já não é a imagem romântica do advogado de mangas arregaçadas que caminha lado a lado com os trabalhadores em greve. É uma ferramenta técnica que permite calcular indemnizações e negociar algarismos. O tema hoje é a finitude do Homem e a sua busca pelo amor enquanto sentimento perene que contraria essa mesma finitude. Existirá? E a música. Conseguirá o Homem rasgar o númeno através do êxtase wagneriano? Saímos e vamos até um bar. Hoje não vamos entrar em todos os cantinhos do Bairro Alto. Um bar chega. Vamos sentar-nos e tentar não falar de trabalho. O álcool ingerido culmina num ligeiro atordoar. Já não se termina a noite em espasmos regurgitadores dignos de um ritual dionisíaco. Percebo pelo rumo da conversa que já não vamos dançar. Eu queria tanto. Fica para outro dia. Vemos que já não é igual. Não lhe quero chamar crescimento. Amadurecimento. Prefiro chamar-lhe tempo. Deixa marcas no corpo. E na psique. E eu, curiosamente, gosto. Não me choca. Não trouxe carro porque esta noite ia ser como as de há dois anos atrás em que tudo podia acontecer. Não sei se não aconteceu. O meu tudo já não passa pelo tudo de há dois anos. Despedimo-nos. Entro contigo dentro de um táxi que te deixará primeiro em casa. Combinamos uma ida ao CCB ver aquela exposição de fotografia. Não combinamos um novo jantar ou uma ida àquele novo bar. Saíste. E eu continuo. Sentado no assento deste táxi. A olhar lá para fora. Através das gotas no vidro da janela.