Criança de mar

Fecho livro e espreguiço-me na areia. Chegou a hora. O sol beija-me a pele saudosa de verão e ela agadece adquirindo novas tonalidades. Levanto-me e escuto-as. Chamam por mim num dialecto de espuma. Estendem-se na areia molhada e convidam-me a entrar. Para trás ficam as pessoas, a cidade e o trabalho. Fica tudo o que foi até há um segundo atrás. À minha frente só azul. Caminho determinado. Ao primeiro contacto os músculos contraiem-se e a pele arrepia-se. Prefere a dormência do sol à agitação das ondas. Mas o seu apelo impõe-se. Como recusar o trono de senhor da imensidão atlântica? Num impulso de coragem mergulho de volta a casa. Cá em baixo corto a imensidão que me arrepia a alma. Sinto-a contra o rosto crespo da barba por fazer, nos ombros largos. Desliza-me pelos braços, pelo torço e pelas pernas, culminando em carícias na ponta dos pés. Outro impulso e o rosto volta a expôr-se à luz do domingo. Os cabelos liquefazem-se numa mancha negra que se derrama pela fronte. Nuca, pescoço. Sou criança e brinco nas ondas. Nem mãe nem pai para me chamarem para a toalha. Sou criança do mar. Criança no mar. Tinha saudades. Juro que tinha.

(fotografia de Rafael Almeida)