café de domingo... café de beijos...

Esquece. E fica. Assim. Aqui comigo. Os teus pés acompanham os meus. À nossa volta há um domingo cinzento. Uma cozinha com loiça para lavar. Uma mesa para arrumar. Passos para dar na rua em direcção a um café. Não. Vamos dá-los juntos. Ao som deste acordeão. Desta voz quente. Fecha os olhos. Reconheces o ritmo? É Paris. Vamos dá-los nesta sala que já não é. Que é um café. Em Paris. "Une valse a trois temps". Os pratos já lá não estão. A melancolia esfuma-se. O mundo deixa de existir. Somos tu e eu. Nesta valsa a três tempos. Movidos pelo acordeão. O domingo burguês não existe. Nem as conversas de ocasião. O nosso domingo cinzento é um sábado à tarde. As visitas de rotina são a nós mesmos. Hoje esquecemos a famíla. Os amigos. Entrega. Dois corpos num. Não há pessoas a visitar. Só nos dois. O café não vai ser tomado entre rostos tristes. Vai sê-lo aqui em casa. Aroma a café de beijos. Uma mão vai segurar a chávena quente. A outra o teu corpo. Ao som de uma valsa a três tempos. Rodeados por pratos que dançam. Torneiras que jorram. Lençóis que se enrolam. Toques de telefone. E o acórdeão. E o aroma. Do nosso café.